Los muertos

Quien fue débil siempre, se rompió una y otra vez, sus huesos, su sonrisa, su mente ¿Cómo quieres que vea lo que está mal? En este lugar los gritos son inútiles, las miradas vacías y las palabras falsas; en este lugar se corre siempre, se ríe sin sentido, se destruye lo demás. Aquí no hay vacíos, aquí hay cadáveres de vida, postrados uno junto a otro, piezas de arte para admirarse, para tener la sensación de existir, nada más. Nunca va a estar aquí 

Nublaste el sentido ¿qué podía hacer? Escuchaste pero no escuchas, vívido consuelo. Tersa, la más tersa de las pieles imaginarias, la que no es fría. Fue mágico convivir con los muertos ¿no?